„30 Jahre Hamburger Bahnhof“

Schlimmes aus der „Nationalgalerie der Gegenwart“.

Oder: Wenn das die Gegenwart ist, dann gute Nacht.

War für dieses Wochenende groß angekündigt: Der Hamburger Bahnhof hat zum 30-jährigen Jubiläum eine Sonderaktion: 30 Stunden geöffnet (über Nacht) und kostenloser Eintritt.

Wem „Hamburger Bahnhof“ nichts sagt: Das ist ein Museum in Berlin. Das Gebäude war ursprünglich ein in den 1840er Jahren gebauter Kopfbahnhof der Bahn zwischen Berlin und Hamburg (und damit ähnlich den Bahnhöfen in London, wo man auch für jede Linie einen eigenen Kopfbahnhof gebaut hatte), dessen Hauptgebäude seit Anfang des 20. Jahrhunderts als Museum verwendet wird. Das wurde dann umgebaut, saniert, und im November 1996 neu eröffnet, seither als Teil der Nationalgalerie das Museum für Gegenwart, so wie auch London, Paris und New York Museen auch Museen für zeitgenössische „moderne“ Kunst haben. Zu dem in New York hatte ich schon geschrieben, dass ich es grauenhaft schlecht fand und mir darin massiv verarscht vorkam, ich da nichts gefunden habe, was ich für Kunst halten könnte.

Ich kann mich erinnern, vor langer, langer Zeit, noch bevor ich nach Berlin gezogen war, schon einmal in diesem Museum gewesen zu sein. Aber ich kann mich beim besten Willen nicht mehr erinnern, was ich damals daran gesehen habe und wie ich es fand. Ich weiß nur, dass es da neben dem Hauptbahnhof diesen ehemaligen, nun als Museum genutzten Bahnhof gibt, das mich nicht interessiert und dessen Eintritt sehr teuer ist.

Weil ich heute aber das Gefühl hatte, dass ich dringend Bewegung brauche und mal raus aus der Bude muss, dachte ich mir, gehe ich halt mal hin, kost’ ja nix, und verschaffe mir etwas Bewegung, weil der Weg dorthin zu Fuß eine Stunde dauert. 4,6 km. Da kann man dann mal ein paar Schritte tun, das ist kein Fehler. Klar, wenn es in Berlin etwas umsonst gibt, dann wird es proppenvoll werden, aber schauen wir mal.

Es war zwar wirklich gestopft voll, aber es ging noch.

Das Museum ist übrigens verblüffend groß, denn von vorne und von innen sieht man nur dieses T-förmige Bahnhofsgebäude, aber es gibt da – man sieht es in der Satellitenansicht – hinten links noch einen kleinen Gang, der zu einer laaaaangen Reihe von Hallen führt, anscheinend ehemalige Zugdepots oder Reparaturhallen.

Was ist eigentlich Kunst?

Bevor ich jemandem oder etwas in Abrede stelle, Kunst zu sein, muss ich mir erst einmal überlegen, was Kunst ist. Was ist der Maßstab?

Ich habe immer die Ansicht vertreten, dass es für ein gutes Foto – neben den ganzen technischen Dingen, die da mit reinwirken – letztlich nur ein einziges Kriterium, nur ein einziges Merkmal gibt: Bleibt man stehen, um es sich anzusehen, merkt man es sich, freut man sich, es gesehen zu haben, ist es einem etwas wert, es gesehen zu haben. Es gibt so diese besonderen Fotos, die sich oft nur in Winzigkeiten von kurz davor oder danach aufgenomenen Fotos unterscheiden, oder nur in der Nachbarbeitung, aber ein Foto ist gar nichts, wird nicht wahrgenommen, und das andere ist der Brüller, an dem sich der Blick förmlich festsaugt.

Müsste das nicht für alles andere auch gelten? Kunst ist, wenn ich stehen bleiben will, um es mir anzusehen? Anzuhören?

Es gibt Leute, die sehen das anders. Die sagen, „Kunst kommt von Können“, und die meinen, Kunst ist, wenn es niemand oder nur wenige nachmachen können, und wenn man sich viel Mühe gegeben hat, es sehr viel Arbeit und Aufwand war, es anzufertigen oder zu lernen. Virtuose Musik. Ich tue mir mit diesem Maßstab sehr schwer. Denn es gibt Leute, die Jahrzehnte daran geübt und gefeilt haben, ein Instrument oder einen Gesang zu erlernen, und trotzdem geht es mir auf die Nerven. Deshalb habe ich ein Problem mit weiten Teilen der klassischen Musik. Alle gucken ernst, und es ist gesellschaftlicher Zwang, es toll zu finden, aber viele sitzen nur aus Gruppenzwang drin.

Immerhin: Die Leute haben etwas gelernt, jahrelang studiert. Dafür gibt es andere, die machen nur einen Federstrich auf das Papier, und landen damit einen Brüller.

Heute habe ich in dieser Ausstellung gar nichts gefunden, was ich irgendwie für Kunst halten könnte. Nach beiden Definitionen.

• Ich habe nichts gefunden, was mich zum Stehenbleiben und Anschauen animiert hätte.
• Und ich habe auch nichts gesehen, wozu jemand irgendetwas konnte.

Es geht nicht mehr darum, irgendetwas zu können. Oder zu lernen.

Es geht auch nicht darum, dem Besucher noch etwas zu bieten.

Es geht nur noch darum, irgendeine Idee zu haben, was man mal machen könnte, was noch keiner gemacht hat.

Da gab es eine Ausstellung, weil eine Fotografin herausgefunden hatte, dass Istanbul zwar von Meer umgeben ist, es dort aber viele erwachsene, sogar alte Leute gibt, die noch nie das Meer gesehen haben. Also hat sie sie ans Meer gebracht und von vorne und hinten gefilmt, wie sie zum ersten Mal das Meer sehen. In einem Raum mit 9 Beamern sieht man Leute, die dastehen und blöd aufs Meer gucken, und im Raum stehen Leute, die blöd auf die Beamer-Leinwände gucken. Wie guckt jemand, der zum ersten Mal das Meer sieht? In keiner Weise besonders. Manche sahen aus, als würden sie denken „Nichts verpasst“ oder „Ich hatte weit mehr erwartet“.

Ein Japaner hat in einem Raum einen verstimmt klingenden kleinen Flügel aufgestellt, auf dem elektronisch gesteuerte Stößel ab und zu eine Taste anstoßen. Damit man hört, dass er manchmal schief klingt. Über dem Flügel eine weiße Leinwand, auf die von oben per Beamer Wassertropfen projiziert werden.

Im Raum jede Menge Leute, die dem schiefen Klavier zuhören oder so tun, als würden sie Kunst genießen und würdigen.

Doch was soll der Scheiß? Beim Rausgehen finde ich eine Tafel, auf der es erklärt wird. Beim Erdbeben und Tsunami 2011 in Japan wurde dieser Flügel beschädigt.

Und so hören sich die Leute an, wie ein Flügel klingt, in den 2011 in Japan Wasser gelaufen ist, wenn ab und zu ein Automat eine Taste drückt.

Manche Töne hören sich normal an. Manche etwas schief. Wie manches andere Klavier, das seit 2011 nicht mehr gestimmt wurde.

Irgendeiner stellt 3 Meter hohe Buchstaben aus Beton auf.

Irgendwo stehen Silberfolien, die angeleuchtet und gleichzeitig von Tönen wie eine Lautsprechermembran bewegt werden. An der Wand sieht man Veränderungen der sichtbaren Refektionen.

In einem Raum fällt mir irgendwann auf, dass Töne, die ich für Kunstinstallationen hielt, nur die Klimaanlage war.

Der ganze ehemalige Bahnhof, also da, wo die Züge abfuhren, ist voll mit kleinen Holzwürfen (ca. 10cm Kantenlänge) aus denen die Kinder irgendetwas bauen können.

Und so weiter und so fort. Nur solcher Mist. Überhaupt nichts dabei, was mir irgendwie positiv aufgefallen wäre. Eine einzige große Verarsche.

Was soll das?

Ich bin da rumgelaufen und mich ständig gefragt, was der Mist soll. Nur belangloser Quatsch.

Gut, dachte ich mir, das war kostenlos, und wer sonst Geld dafür ausgibt, ist selbst schuld.

Aber: Das Ding ist im Unterhalt irre teuer.

• Das ganze Ding war überheizt. Das muss irre viel Geld kosten, diesen ganzen alten Komplex, an dem ja auch viele Türen offen stehen und viele Metallstrukturen mit endlosen Einfachscheibenreihen sind, Eisenbahndepots oder ähnliches eben, zu heizen.
• Viel Personal
• Jede Menge sauteurer Medientechnik, riesige Großbildschirme aus Modulen, unzählige sauteure Beamer, aufwendige Holzkonstruktion, um das Zeug zusammenzuhalten.
• Toiletten, Flyer, der ganze Kram.
• Ein riesiges Grundstück.

Wer zahlt das eigentlich alles?